La poesía de los e-soliloquios

El lector nocturno

Me leo a mí mismo para dormir


Toda la casa está a oscuras salvo este rincón de la habitación
donde el faro de una lámpara de mesa guía
mis ojos por los estrechos canales de letras,

y lo único que se mueve en la noche es el leve
contoneo de las cortinas, el suave subir y bajar de mi respiración
y el aleteo de las páginas al pasarlas con el aire de mi mano.

¿Existe forma más amable de entrar en la noche
que seguir una ristra interminable de frases
y luego deslizarme somnoliento debajo de una página

a la primer vacilante tentativa de un sueño
abandonando los recintos de la atención
como el humo de un cigarrillo atravesando una ventana?

Todo lector nocturno conoce esta sensación de hundimiento, de descender
en el líquido del dormir y resurgir de nuevo
a la llamada de una voz que sostienes en tus manos,

como devuelto del mar a un bote
donde sucede una airada discusión sobre una u otra cosa
sobre La Patagonia o los Purasangre o la naturaleza de la guerra.

¿Existe un mejor método de entrar en la noche
que este bon voyage con un libro abierto,
el único compañero que ha venido a despedirte,

un adiós hacia las aguas oscuras más allà del lenguaje?
Puedo oir las hojas caídas volar y arrastrarse afuera
donde el mundo yace inconsciente, y puedo sentirme

disolviéndome, dispersándome en un cuento que jamás será escrito,
dejando caer el libro al suelo donde lo encontraré
por la mañana donde emerjo, mojado y aturdido
por la luz del día.

Billy Collins

Memoirs of a student of literature
Lectores nocturnos, del silencio y de ristras interminables de frases, repitiendo varias veces varios párrafos en un caminar de cangrejo a través de las páginas en el viaje hacia el sueño.

Tal vez necesitados de la mano que nos ayude a vencer el miedo ancestral a la noche, a la oscuridad, a los sueños. Nadando entre la consciencia y la inconsciencia, en esta bruma que lejos de abrumarnos nos aligera, nos alivia de la vida, nos encanta y nos desembarca en las playas del merecido descanso, con nuestro paso aún acordado con otros pasos, deambulando por los vastos espacios que discurren por los estrechos canales de las líneas de nuestros libros favoritos.



Reading Myself to Sleep


The house is all in darkness except for this corner bedroom
where the lighthouse of a table lamp is guiding
my eyes through the narrow channels of print,

and the only movement in the night is the slight
swirl of curtains, the easy lift and fall of my breathing,
and the flap of pages as they turn on the wind of my hand.

Is there more gentle way to go into the night
than to follow an endless rope of sentences
and then to slip drowsily under the surface of a page

into the first tentative flicker of a dream,
passing out the bright precincts of attention
like cigarette smoke passing through a window screen?

All late readers know this sinking feeling of falling
into the liquid of sleep and then rising again
to the call of a voice that you are holding in your hands,

as if pulled from the sea back into a boat
where a discussion is raging on some subject or other,
on Patagonia or Thoroughbreds or the nature of war.

Is there a better method of departure by night
than this bon voyage with an open book,
the sole companion who has come to see you off,

to wave you into the dark waters of night beyond language?
I can hear the rush and sweep of falling leaves outside
where the world lies unconscious, and I can feel myself

dissolving, drifting into a story that never will be written,
letting the book slip to the floor where I will find it
in the morning where I surface, wet and streaked with
daylight.



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