Mary Oliver – El día de verano

¿Quién creó el mundo?
¿Quién dio forma al cisne, al oso negro?
¿Quién hizo al saltamontes?
Me refiero a este saltamontes,
el que acaba de saltar en la hierba,
el que ahora come azúcar de mi mano,
el que mueve las fauces de atrás para adelante y no de arriba abajo,
el que mira a su alrededor con enormes ojos complicados.
Ahora levanta una de sus patas y se lava la cara cuidadosamente.
Ahora de pronto abre sus alas y se va flotando.
Yo no sé con certeza lo que es una oración.
Sin embargo sé prestar atención
y sé cómo caer sobre la hierba,
cómo arrodillarme en la hierba,
cómo ser bendita y perezosa,
cómo andar por el campo,
que es lo que llevo haciendo todo el día.
Dime, ¿qué más debería haber hecho?
¿No es verdad que todo al final se muere, y tan pronto?
Dime, ¿qué planeas hacer con tu preciosa, salvaje, única, vida?

Versión propia a partir de la traducción de Daniel Pupko

 

Controvertido poema, insulso, simplón y falto de ritmo para unos; evocador, reflexivo, emocionante para otros, para mí.

Habla sobre la importancia del momento, del presente como el único tiempo para la acción, como el único espacio donde ocurre la vida.

Habla sobre la fugacidad, sobre el caracter transitorio de las cosas, sobre aprovechar el instante. El saltamontes puede volver a saltar en cualquier momento, volar, irse, seguir su camino.

Vivir el momento, pero siendo, manteniendo nuestra estructura, teniendo un plan, sabiendo lo que queremos.

El movimiento del saltamontes, el sonido del violín en el metro de Nueva York, la composición al subir la escalera-piano del metro de Estocolmo, instantes, regalos, gajes del oficio de vivir.

Tal vez desde la infancia, o desde la primera adolescencia, no hemos vuelto a tener contacto con este tipo de animales. Tal vez el poema nos lleve atrás en el tiempo, a aquellos años en que veíamos, que observábamos, a los saltamontes.

Pienso que el tiempo que dedicamos a sentir la vida a nuestro alrededor es tiempo bien empleado.

¿Puedes oir el sonido de las alas, apreciar la brisa en tu mano, cuando se va volando?

 

The Summer Day

Who made the world?
Who made the swan, and the black bear?
Who made the grasshopper?
This grasshopper, I mean-
the one who has flung herself out of the grass,
the one who is eating sugar out of my hand,
who is moving her jaws back and forth instead of up and down-
who is gazing around with her enormous and complicated eyes.
Now she lifts her pale forearms and thoroughly washes her face.
Now she snaps her wings open, and floats away.
I don’t know exactly what a prayer is.
I do know how to pay attention, how to fall down
into the grass, how to kneel down in the grass,
how to be idle and blessed, how to stroll through the fields,
which is what I have been doing all day.
Tell me, what else should I have done?
Doesn’t everything die at last, and too soon?
Tell me, what is it you plan to do
with your one wild and precious life?

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